Max y Ágatha

2006-01-26T01:18:00.000-08:00

-No me prestas atención.-Ella no pregunta, ni demanda pero en su voz aguda entonada como lo hubiera querido Baco hasta hace un momento, ahora hay ligeras astillas que enervan cualquier estructura nerviosa.

Hans permanece estático, inmóvil, con el cuello tenso e inclinado.

Las venas levemente azules se levantan de sus brazos, sobresalen del dorso de las manos descansadas en las rodillas, las hojas del libreto abierto a medio manojo.

Pero sus ojos continúan fijos en algún punto inexistente: Algo sin espacio entre la pared y el suelo a menos de medio metro de su entrecejo fruncido.

La nariz gruesa y corta, inhala el aroma de Rip, una mezcla de tierra húmeda, flor silvestre y cal seca, todavía perdurable debajo de los perfumes, del almidón del usual abrigo negro, del pelo corto de Schrodringer y del reciente contacto con el Mayor.

Le sería a él más simple medir las emociones si en los vampiros los humores dependieran de la naturaleza biológica de éstos y no de una memoria impresa en el cuerpo muerto, que dicta la actitud ante cada situación.

Por más fino que sea su olfato, el licántropo no puede oler más que la presencia individual, que acarrea muchas otras encimadas por el más mínimo roce.

Si no estuviera aún, concentrado arduamente en otros pensamientos más pesados, no dudaría en mirar a Rip, a sus ojos de color azul brillante inyectado en sangre, enmarcados por una cabellera de petróleo revuelto como bruma y ola.-¿No es verdad, Hans?- Cabecea un centímetro afirmativo.

No sabe cuando fue la última vez que las cuerdas vocales le vibraron sin dar gruñidos o gemidos , ni cuándo fue que hablaron si es que lo hicieron alguna vez.

Lo que sabe es que ella mueve esos ojos, los arquea tras las lentes apoyadas en el puente delgado y respingado, para luego hacer que sus manos delgadas, como arañas de nieve , cadavéricamente adheridas a los huesos, primero descansando en su cadera, dejándolas
caer.-¡De nuevo!- Como dos péndulos de articulaciones crujientes , las rodillas de rótulas rígidas doblándose, haciendo que el cuerpo esquelético rebote una vez , dos veces, al dejarse caer.

Las hebras negras se mueven con ella , barren el aire viciado del cuarto. Cuando se inclina hacia él, apoyando sus huesos de uñas cortas , limadas y esmaltadas, en su propia rodilla.

Los brazos , parecidos a ramas blancas, se pierden en la camisa lánguida, pliegues del mismo tono que se dobla en los codos y constantemente se baja con los saltos o caminatas rápidas a la par del diálogo.

La madera del camastro cruje levemente por el peso y la suave brusquedad.-Si no quieres ayudarme interpretando un personaje, está bien...-Las cejas delineadas que primero se van hacia la frente, indulgentes, se crispan hacia abajo, como electrizadas por un odio repentino.

En algún tiempo lejano, esos pómulos inexistentes , salpicados de pecas castañas , tal vez sonrojaban con la ira.-¡Pero al menos escúchame, Hans!-Sólo sintió esas dos manos en la rodilla, más cada movimiento que acontecía en un sonido memorizado.

Rip le arrebata el guión, con cansancio.

Suspira aire por hacer ruido.

El aliento de sus labios es como el interior de los ataúdes , las velas en las pompas fúnebres, los sitios que permanecieron demasiado tiempo cerrados. - ¡Quiero que salga perfecto! ¡La puesta en escena es mañana!- Comenta ella, mientras se inclina aún más y se recuesta, la nuca en su muslo, contemplando el manojo de hojas.

La maraña oscura que enmarca el rostro pálido, pinta el pantalón amarronado y se derrama al suelo, en el borde de la litera por la que se estira un cuerpo largo, de médula crujiente.

Hans baja los ojos, se obliga a clavar la vista en el reflejo de las gafas.

Rip abre los labios dibujados en dos relieves que muestran la hilera de dientes filosos, brillantes, a punto de entonar un nuevo coro, una plegaria , una conversación que nadie le regresa en su ilusión de actriz a última escena...

Pero lo nota, a él, cuando lleva el iris hacia atrás.

Algo lacerante hay en esa expresión, más que dolorida, resentida, hastiada y si pudiera caber, también preocupada forma de verla.-¿Hay algo que quieras decirme?-Ella tensa la voz, los labios, las cejas, los omóplatos.

Hans parpadea, haciendo que ese rostro en su muslo se haga intermitente, hasta que la imagen se guarda tras la negrura de sus pensamientos aletargados.

Mueve la cabeza de derecha a izquierda, con lentitud, centímetros.

Rip parpadea muchas más veces que él, antes de alzar una ceja incrédula y comentar resueltamente:-Cuando acabe con Samiel, hablaremos verdaderamente de esto.-Hans siente una especie de puntada en algún lugar del torso.

No es en el cuello, donde a veces Rip deja esas marcas de besos más filosos.

Más bien a la altura del corazón.

El cazador Furtivo

2006-01-21T23:58:00.000-08:00

Son tres figuras oscuras en un pasillo. La más pequeña, al medio de las dos enormes , es regordeta y ridícula:

-No hay vuelta atrás.-Declara , el Mayor, sus zapatos lustrosos resonando como un chillido ahogado. Las puntas de la gabardina ondeando al son de esa voz enferma de encantos, anciana en alguna nota prima, blasfemia contra el silencio que repudian los murmullos de la sala principal.

-¿De qué estás hablando? Las cortinas fueron levantadas hace cincuenta años.- Doc. a la derecha, alto y delgado, como una cigüeña con cabello blanco y recto por los hombros, en una caída triangular, largos brazos huesudos bajo el uniforme que se cruzan. Sus anteojos, lentes redondas pegadas a sus órbitas, cortan la circulación de la sien, donde una vena amoratada palpita constantemente. Una confusión racional es representada en la frialdad de sus cuerdas vocales , más tibias e inseguras que de costumbre.

-Sí, pero la audiencia ha cambiado su rostro. ¡Habrá que agarrarles el cuello y obligarlos a ver de nuevo!-Diáfano en cada sílaba pronunciada con su énfasis retorcido.-¡Y cuando el baile inicie, nunca lo abandonaré!-Una sonrisa de medio rostro, la otra mitad inmutable en la sombra.
-Te divertirás tanto como quieras.- Los labios del doctor se curvan con un híbrido gestual: el de madre resignada ante un hijo caprichoso, el de un niño muy precoz ante la perspectiva de un juguete interactivo.

La última sombra, a la izquierda, bajo la luz blanquecina que se imprime en sus espaldas y oscurece los torsos, los cuellos, rostros, facciones, expresiones: Hans tiene la vista clavada al suelo, penetrante y lívida, como un ídolo de marfil tallado con tosquedad, bajo la gorra que cae a su frente. Él sólo asiente, con una breve e imperceptible mueca de centímetro cuadrado entre la mejilla lisa y los labios gruesos. Un escalofrío o la sombra de la amargura lengüeteando en su espina con las palabras del Mayor.

Request in peace

Max y Ágatha

El cazador Furtivo